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Hélène, 67 ans, et le silence de l’après Hélène n’a jamais été du style à se plaindre. Dans la destinée, elle a traversé correctement des épreuves : la maladie de son père, l’éducation de ses trois plus jeunes dans une époque où miette de femmes travaillaient à plein temps, les périodes de dévouement pour rembourser la domicile. Mais ce qui l’attendait arrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve depuis deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la maison sentimentale, dans une petite constatée à proximité de mantes. Et pour la première fois sur des décennies, le silence l’enveloppait, non de la même façon qu'un confort, mais de façon identique à un mur. Les plus jeunes avaient leur vie. Ils appelaient, correctement sûr. Ils venaient quelquefois le dimanche. Mais les jours s’étaient vidées de nature. L’horloge rythmait des gestes répétés, des mémoires qu’on stoppe de trop convoquer. Il y avait les albums exemples, les tableaux chargés d’histoires, les bibelots qu’ils avaient construits de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à bien individu. Elle disait que tout allait correctement. Elle disait entre autres ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un achèvement étrange. Elle se trouvait dans une viatique vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une montre cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de écoeurement. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce visée revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une sujet cervelle, se exprimé que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à bien s’en proférer. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une version mystique. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais tester la voyance, même une courte consultation. Ça ne geste pas de humiliation. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle étape. Elle croyait en Dieu, à bien sa caractère, mais elle n’était pas du genre à consulter. Pourtant, ce soir-là, seule amenées à son ordinateur, elle chercha. Elle évita les sites généreusement clinquants, celles qui promettaient des miracles pour 10 euros. Et puis elle tomba sur une page simple, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à verser. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à avoir pour résultat, avec un prix explicite, rémunéré directement sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas envie jolie voyance de s’engager, de prescription présenter un objet. Elle désirait juste… préférer une voix. Elle hésita une heure, le téléphone en coeur. Puis elle appela. Une klaxon, puis une voix masculine, douce, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda comment il pouvait l’aider. Hélène bredouilla huit ou 9 informations. Elle parla du fin, du vide, du perception qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et alors que il prit la opinion, ce fut sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui dit que la chemise brisée pouvait représenter le marque identitaire du temps suspendu, de ce qui n’avait pas été dit, ou offert. Il évoqua l’idée d’un deuil sentimental toujours pas totalement traversé, d’une appel qui attendait d’être libérée. À aucune sorte de instant, il ne lui promit quoi que ce soit. Mais ses signaux résonnaient étrangement sérieuse. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de fiel, mais de plénitude. Elle raccrocha au seuil d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais minutieux. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des éléments s’était déplacé. Ce propos n’était plus une peur, mais une information. Une convocation à effectuer le repos. Les occasions suivants, elle continua sa manie. Mais elle avait retrouvé un fil. Elle parla plus d'ordinaire à ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet solitaire dans un tiroir pour céder ses pensées. Et particulièrement, elle se sentit moins coupable de ses émotions. Elle comprit que supplier un doigt de clarté, même par une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas acte de la voyance un us. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle pourrait l’ouvrir. Sans devoir infuser un formulaire, sans polir son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce souhait d’être entendue. Et dans un système bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.